De hamburgueres paliativos

Desconfio que o nosso cada vez mais inexistente Serviço Nacional de Saúde devia comparticipar os hamburgueres de uma certa cadeia de fast food americaníssima. E se com esta frase já estão a duvidar da minha sanidade mental, ora ouçam (ou melhor, leiam) a minha ideiazinha.

Quando tenho um dia mesmo muito ruim, como o de hoje, e um almoço que me dá vontade de chorar, chego ao final da tarde a implorar por calorias. Felizmente isto só acontece de vez em quando, senão já seria uma pequena orca assustadora. E porquê? Porque lá arranjo maneira de obter essas calorias a partir de uma maravilhoso hamburguer cheio de queijo que mais parece plástico e bem regado com umas batatas fritas em palitos de quinze centímetros cada. Claro que depois acabo a beber uma garrafa de água com gás para ajudar o estomagozinho, mas gentes... Quando o dia é péssimo, mas meeeeesmo muito mau, aquele hamburguer sabe-me pela vida e poupa-me uma semana ou duas de terapia com psicólogos. Assim sendo, talvez o futuro de boa parte da nossa saúde mental esteja nessas sanduiches de chicha picada e um pickle (o abençoado de que já aqui falei). É evidente que depois todo um campo de senhores doutores terá de entrar em acção para nos salvar do colesterol, da tensão alta e do excesso de peso, mas vá: com a cabeça a funcionar bem, o resto acabará por ir ao lugar.

Notinha: Estou a brincar, minha gente. Não tenham já dois ou três colapsos porque ainda não ensandeci. Mas lá que o hamburguer me cai que é uma maravilha, cai.