As selecções de livros que algumas livrarias estão a fazer por ocasião do Dia da Mãe levam-me a concluir que as mães ou só lêem porcaria ou só se interessam por culinária. Eu se fosse mãe ofendia-me com tais escolhas. Que se saiba ter filhos ainda não equivale a proceder à ablação de metade do cérebro. Porém, o que estas brilhantes selecções mostram não é mais do que uma visão muito reduzida e quadrada do que são os gostos e os interesses das mulheres mães de filhos.
Ao que parece ser mãe implica gostar de Nora Roberts e de Nicholas Sparks, bem como daquela tipa que escreve a granel e que tem um apelido impronunciável ("Modinhonhi", ou coisa que o valha). Ter filhos faz com que se passe a amar a Nigella ou o Jamie Oliver. E se assim não for, ou as mães são portadoras de um défice qualquer ou então as livrarias tomam as progenitoras deste país por totós incapazes de ler livros que vão mais além do romance piegas ou do muito remexido romance histórico. Felizmente tenho uma mãe que lê muitas coisinhas boas e que detesta todos os autores supracitados. Nesse caso, a selecção feita por algumas livrarias para o Dia da Mãe que se avizinha não me serve para mais do que para escrever a presente quixotada. Ao menos isso.
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