Nadinha

Hoje é dia de não fazer nada. Nadinha. N-A-D-A! Amanhã vêm de lá oito exames para corrigir e oito provas orais para fazer, por isso hoje é dia de descanso e de sossego que já bem me chega voltar amanhã às cotações e notas e o diabo a sete. Hoje será dia de ler o Expresso, avançar os três livros que ando a ler (sou suicida) e beber Coca-cola Zero (nhami!). Aposto que pelo meio desta tão intensa actividade ainda adormeço... Yeeeeey!

A Menina Quer Isto XVIII

Quando trabalhava numa livraria (ai que saudades!), vi uma edição deste romance, publicada pela Europa-América. Na altura dava-lhe umas olhadelas durante as horas mortas e comecei mesmo a ler o livro. Contudo, como a edição não me enchia as medidas, não cheguei a comprá-lo (sim, eu era uma das melhores clientes da livraria onde trabalhava). Há uns meses soube que a Relógio D'Água ia fazer uma edição deste texto de Lev Tolstói e resolvi esperar ansiosamente pela sua chegada. Hoje lá o vi na FNAC e preparei-me logo para o pôr no cestinho das compras, mas acabei por deixá-lo lá. O preço pareceu-me um pouquinho puxado e eu preciso sempre de preparação prévia para gastar mais de quinze euros. Este custa vinte e cinco, por isso ainda levarei uns dias a convencer-me a abrir os cordões à bolsa. No entanto, continua a ser um texto que quero muito muito ler.

E já que falo nos tempos da livraria, hoje na Zara vivi uma experiência curiosa. Vem ter comigo uma vendedora que começa em tom monocórdico e com sotaque brasileiro a despejar uma enxurrada de informações sobre o cartão de cliente da Zara. Eu ouvi-a de mão no queixo (postura de quem pensa afincadamente em alguma coisa, claro, basta recordarem-se da estátua de Rodin). Quando ela se cala, digo:

- Muito bem. Acho que te conheço.

- A mim? - pergunta a moça meio espantada.

- Sim. Não andaste na Faculdade de Letras?

- Sim.

- E lembras-te da moça da livraria? Era eu.

Fez-se luz. Ela lembrava-se e eu estava espantada com o facto de me ter recordado do rosto de alguém com quem falei uma única vez há mais de dois anos. Tenho uma péssima memória para caras por isso era realmente um feito tê-la reconhecido.

Começámos a falar, perguntou-me por que tinha a livraria fechado, perguntei-lhe pelo curso e cinco minutos depois percebi o que me levara a reconhecê-la. Hoje, como nos tempos em que me ocupava atrás do balcão a falar sobre livros com todos os que entravam naquela loja, a moça falou, falou, falou, falou, falou, falou... Falou tanto em cinco minutos que me pareceu que estava a falar comigo há horas. Melhor: parecia que nunca tinha deixado de me ver. Mas não me interpretem mal: gostei de voltar a conversar com ela e de a ouvir a reclamar com o Processo de Bolonha em plena Zara. Fez-me andar dois anos para trás, quando a ouvi a reclamar do plano de estudos do seu curso naquela Faculdade. A diferença é que hoje não era eu quem estava atrás do balcão.

Mais dois

Digam "olá" aos meus dois novos amiguinhos. Havia um vale para gastar, por isso a conta foi mais reduzida. Já andava de olho neles, mas ainda lá ficou um outro livro (de cuja edição andava à espera) a pensar em mim...

Desconfianças

Estou cá desconfiada que a dor de cabeça XXL que baixou em mim hoje se deve em boa parte aos dois senhores amarelos de quem tenho falado ultimamente e que gostam de me acordar cedinho com ão ãos sonoros...

Pedro e o lobo - parte II

Tirem-me desta agonia de ouvir dois labradores a ladrar em coro! Há um tipo a arranjar a chaminé da casa da vizinha e os dois totós não aguentam a emoção. Tenho hoje duas enormes olheiras: uma por cada cão. Socorro!

Haja paciência...

... para suportar o tempo de secagem do verniz nas unhas. Não consigo estar de mãos paradas durante mais de três minutos e vinte e dois segundos. Ao fim desse tempo começa a dança e esborrato tudo. Que tristeza!

Votos precisam-se!

Minha gente, temos um português a concorrer no festival de cinema online Your Film Festival. A curta-metragem de Bernardo Nascimento é, neste momento, uma das cinquenta semifinalistas de uma competição que começou com quinze mil candidaturas. É o único português em concurso e se conseguir ficar entre os dez finalistas, verá a sua produção ser exibida no Festival de Veneza. Mas o grande prémio, aquele que todos os concorrentes não podem deixar de ambicionar consiste em meio milhão de dólares para o realizador transformar o seu projecto numa longa-metragem.

A curta com que Bernardo Nascimento entrou nesta competição chama-se North Atlantic e é baseada numa história real que leu em tempos no Diário de Notícias. Em quinze minutos ficamos a conhecer a história de um controlador aéreo nos Açores que descobre pelo seu radar a presença de um piloto sobre as águas do Atlântico, com o qual entra em contacto. O resto vejam por vocês próprios.

Escrevo a quixotada não apenas pelo orgulho que já devemos ter neste realizador que com esta curta-metragem já conseguiu nove prémios e uma menção honrosa. Escrevo-a porque todos nós podemos votar e ajudar a produção de Bernardo Nascimento a chegar às finalistas. AQUI poderão ver o filme (não vos toma muito tempo e vale mesmo a pena) e votar uma vez por dia até ao próximo dia 13 deste mês.

Vá, minha gente, vamos lá distinguir com o mérito merecido este realizador português e ajudá-lo a levar a sua curta-metragem ao Festival de Veneza e, quem sabe, a conseguir o meio milhão de dólares para a concretização do seu projecto.

Notinha: Espalhem, se puderem, esta informação pelos vossos estaminés. A ver se chegamos a mais gente. 

Um caminho perigoso

Bem, os professores sempre se sentiram sozinhos na sua realidade: sem colocação, mal pagos, maltratados, frequentemente desvalorizados. Ora, vendo o que se vai passando agora com enfermeiros e outros profissionais de saúde acho que podemos dizer que já não estamos sozinhos. Chegámos de novo à escravatura: chegámos ao ponto em que é mais rentável lavar escadas do que exercer a profissão para a qual estudámos tantos anos. Parece-me este o mais perigoso dos caminhos...

Pedro e o lobo

Hoje foi um acordar difícil. Neste meu singelo prédio existem quase mais cães do que pessoas. Dois deles não são lá muito espertos e ainda não se habituaram à presença de pessoas nas casas em volta do quintal em que vivem, mesmo já vivendo cá há uns cinco anos... Resultado: sempre que alguém, como hoje, precisa de subir a um telhado para fazer um arranjo ou mesmo o simples facto de a pobre vizinha das traseiras ter de estender a roupa é suficiente para os cães quase cuspirem a garganta de tanto ladrarem. Hoje estiveram desde as oito horas até às dez nesses preparos. Deitadinha na cama imaginei crueldades. Não me levem a mal, adoro animais e sou incapaz de lhes fazer mal, mas depois de duas horas a ouvir um «ão ão ão» constante, a sanidade mental começa a ir de férias.

No final, tendo já desistido de tentar dormir, dei por mim a pensar que temos ali um caso de «Pedro e o lobo». Se aqueles dois totós ladram até ao esgotamento porque a vizinha (que eles já deviam conhecer) entende três peças de roupa, no dia em que um ladrão armado em «Spiderman» nos trepar pelas paredes acima e eles ladrarem até à rouquidão ninguém olhará sequer pela janela para ver o que se passa.

Entretanto, faço votos de que a vizinha das traseiras suje e lave pouca roupa já que acordar com estes «ão ão ão» ininterruptos durante duas horas é coisa que mói.

Novo livro à cabeceira

Terminado o Firmin, vou até este O profeta do castigo divino. É a história do padre Gabriel Malagrida conhecido, entre outros aspectos, por ter sido o confessor de D. Leonor Távora. É também a história da ascensão ao poder do senhor Sebastião José. É, no fundo, o quadro de uma época em que Deus estava em todo o lado e era, pelo que parecia, cruel e vingativo até mais não.

Parece, pelas primeiras páginas, escrito com um toquezinho de humor muito cativante. Vamos lá ver se corre melhor do que o último "romance histórico"...

Alugam-se mulas

Tenho uma sugestão para fazer aos senhores que mandam. Lembram-se do Tratado de Tordesilhas, em que se dividiu o mundo em dois? A ideia é parecida: chega-se ao mapa de Portugal e corta-se uma fatia quase rente ao litoral. A essa fatia dá-se o nome de Portugal e ao que sobrar dá-se um chuto na cloaca e a independência. Sim, porque a julgar por tudo o que é retirado às populações do interior, vale mais dizer-lhes logo que não fazem parte desta nação, que são outra coisa qualquer indesejável. Portugal é praia, não é interior.

Digo isto depois de ouvir a notícia de que a CP vai retirar os taxis que substituíam o desaparecido metro da linha do Tua. Portanto aquelas populações, compostas maioritariamente por gente envelhecida, entre as quais existe muita gente sem transporte próprio, estão desde o início do mês presas nos seus lugares. Aos poucos foram perdendo tudo o que ainda os ligava ao resto do país. Agora, para se deslocarem, têm de dispender pequenas fortunas e, note-se, isso é coisa que os reformados desta «ocidental praia lusitana» não têm.

Bom, já que é para regredirmos, ao menos que seja de forma pomposa. Em alternativa ao primeiro plano que aqui esbocei, também proponho o regresso aos cavalos, burros ou mulas de aluguer à saída das aldeias. Escarrancha-se o desgraçado que precisa de se deslocar em cima de um destes bichos, assenta-se uma palmada no quadril do mesmo de forma a fazê-lo começar a andar e lá vai a D. Hermínia à consulta de ortopedia que terá essa tarde no hospital da cidade. No parque de estacionamento deste serviço de saúde estará um moço que servirá o penso ao animal e que lhe dará uma boa escovadela, enquanto espera pela D. Hermínia de modo a mandá-la de volta para trás do sol posto em cima da mula.

A mim parece-me que já andámos mais longe desta realidade, mas o que é mesmo triste é que a esta gente tiraram tudo de tal forma que nem um burrinho deixaram!

Firmin c'est moi!

Acabei hoje de ler o Firmin, de Sam Savage, e gostei muito. A história é a de uma ratazana que nasce na cave de uma livraria e que ao devorar um livro (literalmente) descobre que consegue ler. Firmin, que começou por gostar dos livros pelo sabor que tinham, acaba por apaixonar-se pela leitura de uma forma admirável. Designa os autores maiores (como Tolstoi, Cervantes, Melville ou Joyce) como os "Grandes" e ao longo da sua narrativa vai fazendo inúmeras referências aos muitos autores e livros que leu.

A narrativa é a história que ele escreveria se conseguisse utilizar um lápis ou uma máquina de escrever: é que se ler é o seu passatempo predilecto, outro que muito aprecia consiste em escrever na sua cabeça aquilo que gostava de passar para o papel. Assim vai vivendo esta ratazana "burguesa", como ele próprio se denomina, apaixonada pelos livros e por todos aqueles que a estes objectos preciosos estão ligados.

Terminei o livro com a sensação de que tinha lido uma boa história. Bem escrita, bem pensada, com referências aos melhores autores que este nosso mundinho já viu e satisfeita por perceber que este não é apenas mais um texto sobre livros. Convenhamos que nos últimos anos têm aparecido muitos e nem sempre passam dos típicos lugares-comuns sobre livros e o amor que um ser humano pode sentir por eles. Mas aqui, na singular situação de uma ratazana, criatura comummente tida como bastante nojenta, encontramos uma narrativa cativante, interessante, que aborda questões pertinentes como o desaparecimento de zonas embaraçosas para as cidades, mas onde por vezes se encontram estabelecimentos comerciais únicos. A livraria descrita neste livro e onde Firmin nasce e vive durante uma boa parte da sua vida existiu de certa forma. O bairro sujeito à demolição existiu realmente. E acredito, pela descrição dada, que nesses lugares vivessem efectivamente muitas ratazanas, muitos animais próprios de lugares votados ao abandono. Contudo, nenhuma terá havido como Firmin, uma ratazana tão dos livros que só mesmo num poderia existir.

Notinha: Já me esquecia de mencionar as ilustrações de Fernando Krahn que são adoráveis e que me fizeram gostar ainda mais desta ratazana leitora. Aliás, o bicho gosta tanto de ler os Grandes e de ler mais e mais e mais que, à semelhança de Flaubert que disse um dia "Madame Bovary c'est moi", sou capaz de dizer "Monsieur Firmin c'est moi" (mas em versão menos peluda, claro).

Título: Firmin

Autor: Sam Savage

Editora: Planeta

Ano: 2006

Coisas que revoltam

Podem ler aqui e aqui a história de uma senhora que tenciona transformar uma boa acção numa atitude revoltante. Há sete anos morreu o seu vizinho bibliófilo e a viúva tencionava queimar os  trezentos mil livros que ele possuía. A sua vizinha, Shauna Raycraft, não deixou que tal acontecesse e resgatou os livros em mais de sete mil caixas. Ora, tanta caixa precisa de selecção e ela agora, sete anos depois, ainda não a fez. Reclama, portanto, que se até ao próximo dia seis não obtiver ajuda, queimará os livros que se mantêm encaixotados. O que parece estranho é que se lerem o texto do segundo link que vos deixei, verão que já muitos se ofereceram para ajudar, mas ela parece arranjar sempre uma desculpa para dar a volta à questão.

Enfim, não conheço todos os pormenores da história, mas o que li é revoltante o suficiente. Se primeiro os salvou, como raio quer agora dar-lhes o mesmo destino? Deve haver tanta gente que não se importava de receber esses livros, tantos locais onde eles farão falta, tanto coleccionador que gostaria de lhes deitar uma vista de olhos... Isto revolta-me, a sério que revolta. Chega a parecer uma versão muito pobrezinha do Fahrenheit 451...

Falta de requisitos

Constato que nunca poderia pertencer ao mundo da política. É que eu tenho uma Licenciatura a sério e, para cúmulo, ainda tenho um Mestrado. Não encaixo, por isso, nos requisitos. Bolas.

A Menina Quer Isto XVII

A menina hoje descobriu este livro e ficou com a pulga atrás da orelha. Cheira-lhe que em breve virá morar para cá. Vamos ver quanto tempo aguenta...

Deixo-vos o texto que se encontra na ficha deste livro na página da Wook e que é o mesmo que pudemos ler na sua contracapa.

Sinopse

Dia 9 de julho de 1864. Após um serão com familiares, Thomas Briggs chega à estação ferroviária e entra na carruagem 69 do comboio das 21.45 com destino a Hackney. Sem saber que a sua viagem haveria de ficar para a história. Alguns minutos mais tarde, dois bancários entram no compartimento. Quando se sentam, um deles repara no sangue que se acumulara nas concavidades dos botões dos estofos. Depois vê sangue no chão e nas janelas da carruagem, assim como a marca de uma mão ensanguentada na porta. As senhoras na carruagem adjacente queixam-se de que têm os vestidos salpicados de sangue que entrou pela janela quando o comboio estava em movimento. Mas não há sinal de Thomas Briggs. Na carruagem está apenas uma bengala com castão de marfim, uma mala de pele vazia — e um chapéu que, estranhamente, não pertence ao senhor Briggs. Assim começa a história vertiginosa, fascinante e verídica de um crime que obcecou a nação e mudou para sempre a maneira como viajamos. Com formidável mestria narrativa, Kate Colquhoun evoca as imagens, os sons e os cheiros da viagem ferroviária vitoriana e revela segredos há muito enterrados de uma das mais apaixonantes investigações de homicídio daquela era.